Sie machen alles und sind schon froh, wenn sie drei Euro dafür bekommen: Die Rumänen am ARBEITERSTRICH Triester Straße. Der Kampf um einen schnellen Job am Bau wird täglich härter und hinterlässt seine Spuren. Ich schätze Sebastian auf knapp 50. Er ist 32 …

Von Marian Smetana

Halb sieben Uhr morgens auf der Triester Straße. Der Novemberdunst verschluckt die ewig lange Autokolonne, die sich langsam stadteinwärts schiebt. Am Rand der Straße erkennt man die dunklen Umrisse mehrerer Männer, die hoffnungsvoll in jedes vorbeifahrende Auto schauen. Einer der Männer ballt die Fäuste und streckt die Brust raus. Damit will er wohl sagen: „Schau, wie ich zupacken kann.“

Aus dem Nebel taucht ein kleiner Lkw auf. Er parkt an der nahen Tankstelle. Es zieht die Männer wie einen aufgeschreckten Schwarm zum Lkw. Sie umzingeln ihn und gestikulieren wild durcheinander. Der Mann hinter dem Steuer brüllt „Installateur?!“ Alle heben die Hand. Der Fahrer lacht und steigt kopfschüttelnd aus dem Wagen. Am Rande der nächsten Wirtschaftskrise haben Arbeitgeber hier leichtes Spiel. Nach kurzer Verhandlung wählt der Mann drei Männer mit dem Finger aus, sie springen zu ihm in die Kabine. Die restlichen Männer trotten zurück vor den Baumarkt.

Der Lkw verschwindet im Nebel, zu einer der vielen Baustellen der Stadt.

Sebastian

Es ist Rushhour am Arbeiterstrich. Wer hier steht, hat nicht viel mehr anzubieten als seine Hände, seine Füße und seine blanke Muskelkraft. Jeder kann hier stehen bleiben und die Männer einladen, solange man nur ein paar Euro in der Stunde springen lässt.

Vor mir steht einer dieser Männer, eingepackt in eine alte Lederjacke. Die Kapuze hat er tief ins Gesicht gezogen, seine Beine zittern unter einer dünnen Stoffhose. Er nennt sich Sebastian. Seinen rumänischen Namen verheimlicht er mir. Ich habe ihn erst vor ein paar Minuten kennengelernt und trotzdem würde er für mich fast alles tun, wenn ich ihm nur „fünf Euro“ in der Stunde dafür gebe. Er zeigt mir seine starken Hände und die Schwielen darauf: „Ich bin ein guter Arbeiter. Schwere Arbeit, kein Problem“,  sagt er in gebrochenem Deutsch. Ich sage ihm, dass ich keine Arbeit für ihn habe, aber er scheint das nicht zu akzeptieren.

Während unseres Gesprächs werden wir beobachtet. Ein dunkler BMW steht am Parkplatz der Tankstelle. Zwei Männer sitzen darin und blicken in unsere Richtung. Je länger ich hier an der Straße stehe, desto mehr wird mir bewusst, dass hier andere Gesetze herrschen. Hier ist das Revier der Stricher, eine andere Welt, obwohl wir mitten auf einer der meistbefahrensten Straßen Wiens stehen.

Ich frage Sebastian, ob er mit mir auf einen Kaffee geht. Er nickt, nimmt mich am Arm und zeigt auf die andere Straßenseite. Wir laufen bei Rot über die Triester Straße und während wir uns durch die Autos im Stau hindurchschlängeln, redet er noch immer davon, dass ich ihn am nächsten Tag für die Arbeit holen soll.

Ein Leben ohne Heizung

Sebastian schiebt mich unter einer flackernden Leuchttafel durch in einen Nachtclub, der noch immer offen hat. Die Putzfrau versucht gerade die letzten Gäste mit dem Staubsauger zu vertreiben, der Boden ist klebrig vom Vorabend, kalte Rauchschwaden hängen im Raum. Sebastian ordert einen Kaffee mit viel Zucker und ein kleines Bier. Ich frage ihn, woher er kommt: „Rumania. Bukarest. So wie die  meisten“, antwortet er und deutet mit dem Kinn Richtung Triester Straße. Er schnorrt sich noch eine Zigarette.

Mit Händen und Füßen erzählt er, dass er in Österreich mit anderen Arbeitern in einem alten Haus ohne Heizung wohnt – „aber Internet“, fügt er stolz hinzu. So kann er mit seiner Familie in Kontakt bleiben, zu Hause in Rumänien. Alle paar Monate besucht er sie. Sebastian kramt ein Handy aus der Tasche seiner Lederjacke und zeigt mir ein Foto von seinem Sohn André. Er vermisst seine Familie. Aber was bleibe ihm anderes übrig, als zu arbeiten und Geld zu verdienen? In Rumänien würde er auf der Straße leben, gibt er zu verstehen. Knapp tausend Euro verdient er in einem guten Monat. Seiner Familie schickt er davon ungefähr hundert Euro pro Woche. Österreich sei ein gutes Land, mit guter Arbeit, sagt er. Dann sieht er noch einmal schweigend die Bilder seines Sohnes durch.

Die Krise, die Mafia und wir

Obwohl Sebastian schon lange vor der Wirtschaftskrise auf den Arbeiterstrich ging, ist das Wort „Krise“ eines der wenigen, das er auf Deutsch gut aussprechen kann. Denn die Zeiten werden härter auf der Triester. Bis zu 100 Männer bieten jetzt schon täglich ihre Dienste an und es werden immer mehr. Die Konkurrenz steigt, die Löhne sinken. Mit fünf Euro hat Sebastian seinen Preis eher hoch angesetzt. Ein Bauherr erzählt, dass er Leute schon ab drei Euro aufgabelt.

„Seit sieben Jahren bin ich hier in Österreich und arbeite“, erzählt Sebastian. Von der Polizei ist er noch nicht erwischt worden, er habe aber auch keine Angstvor ihr – Nur vor denen, die hier alles kontrollieren, die im BMW. Ohne, dass ich ihn danach gefragt hätte, versichert er mir, dass das mit der Mafia nichts zu tun hätte. Es fällt schwer, ihm das zu glauben.

Auf die Frage, wie alt er eigentlich sei, lächelt er und meint, ich solle raten. Ich mustere ihn noch einmal genau, seine dicke ledrige Gesichtshaut, die aufgeschundenen Hände, die Zahnlücke, die mich angrinst, die müden Augen. Mir wird klar, dass ich hier alles sehe, was in unserer Gesellschaft falsch läuft. Mit den Schultern zuckend antworte ich „47?“ Sein Lächeln vergeht und er zeichnet, ohne etwas zu sagen mit seinem Finger die Zahl „32“ auf die weißgelbe Tischdecke. Die Arbeit am Strich hat ihre Spuren hinterlassen.

Endstation Triester

Wir verabschieden uns. Er müsse wieder arbeiten, sagt er, und fragt mich ein letztes Mal, ob ich nicht einen Job für ihn hätte. Ich schüttle den Kopf, sage ihm, dass es mir leid tut und schenke ihm meine halb volleTschickpackung. Er bedankt sich, wünscht mir alles Gute und geht wieder an seinen Arbeitsplatz, zurück zu den Männern, die gerne in ihrem eigenen Land leben würden, es aber nicht können; die gerne ein Stück vom Wohlstand hätten, es aber nicht können, weil wir sie so brauchen wie sie sind: arm, willig, billig.

Kunde am Arbeiterstrich – ein Insider packt aus:

„Ich arbeite seit mehr als 30 Jahren in der Baubranche und es war schon immer üblich, dass Schwarzarbeiter auf den Arbeiterstrichen rekrutiert werden um billigst zu arbeiten. Heute arbeiten manche schon für drei Euro, früher waren es noch acht. Es ist oft so, dass gar nicht mehr verhandelt wird. Wenn der Preis nicht stimmt, wird einfach der Nächste genommen. Es ist wie im Supermarkt. Was sich neben dem Preis noch geändert hat, ist die Herkunft der Leute. Früher waren sie aus dem ehemaligen Jugoslawien und der Türkei, heute sind es Rumänen und Bulgaren. Die Leute machen meistens einfache Hilfsarbeiten, wie Schutt stemmen und Baumaterialen tragen. Dass diese Schwarzarbeiter fast auf jeder Baustelle in Wien zu finden sind, ist ein offenes Geheimnis. Ein Problem ist, dass man als Bauherr oft gar nicht weiß, wer auf seiner Baustelle arbeitet. Man beauftragt ein großes Bauunternehmen und die geben den Auftrag wieder an viele kleine Subunternehmen weiter. Die müssen, um möglichst billig zu bleiben und den Auftrag zu bekommen, dann Leute von der Triester Straße beschäftigen. Neben den billigen Löhnen ist es ein Problem, dass die Leute nicht versichert sind. Ich kenne Fälle, in denen Kunden verletzte Arbeiter einfach wieder zurück auf die Straße gesetzt haben, ohne einen Arzt zu holen.“