Man hat es gerade supereilig. Die Straßenbahn, die man nehmen will, steht noch an der Haltestelle. Man läuft schnell hin, drückt gerade noch den Knopf zum Türe Öffnen - und die Straßenbahn fährt davon. Gefühlte drei Sekunden später. Innerlich oder lauthals, je nach Tagesverfassung, verflucht man dann den blöden Bim-Fahrer, der doch eh gesehen hat, dass man den Knopf gedrückt hat, und der keine drei Sekunden länger warten konnte, und uns jetzt im Regen auf die nächste Bim warten lässt. Oida.

Ich habe gerade eine Trennung hinter mir. Es war meine bisher längste Beziehung. Meine erste große Liebe. Ganze siebzehn Jahre hat sie gedauert. Die Trennung war nicht freiwillig, ich habe sie dennoch zurücklassen müssen: die Wohnung, in der ich siebzehn Jahre lang aufgewachsen bin. Die Wohnung, in der ich gewohnt habe, seitdem ich als sechsjähriges Kind nach Wien gezogen bin. Die Wohnung in 1030 Wien, die für mich der Inbegriff der Bezeichnung „Zuhause“ war und immer noch ist. Diese Wohnung gibt es nicht mehr.