Wien, ein Samstag im August, 36 Grad. Drei meiner Freunde erklären sich bereit, mir beim Umzug zu helfen:  T., ein Österreicher, A., Kurde, und D., Araber. Wir haben 13 Uhr ausgemacht. T. steht um 13:05 mit zusammengeklappten Autositzen vor meiner Haustüre, bereit zum Anpacken und meckert über meine sehr provisorisch mit Tixo geklebten Umzugskartons. D. und A. rufen um halb zwei an, sie würden sich „ein bissi verspäten weil sind noch beim Friseur“.

„Wer eine Jogginghose trägt, hat die Kontrolle über sein Leben verloren“, predigte einst der mittlerweile verstorbene Mode-Papst Karl Lagerfeld. Ich weiß, man sollte nicht schlecht über Tote reden, aber Karl hatte keine Ahnung. Eines vorab: Ich war noch nie in meinem Leben joggen, besitze aber mehr Jogginghosen als jeder Gopnik aus einer Plattenbausiedlung.Mein Jogginghosen-Radius beschränkt sich längst nicht mehr auf mein „Billa-Outfit“, nein, meine Jogginghosen haben es schon bis ins Master-Seminar an die Uni mit mir geschafft.